Мой некогда милый Govard, это тебе.

Без двадцати восемь.

Осень.

Желтые листья режут мокрый блестящий асфальт.

Им не понять.

Вам не достать.

И не догнать.

А я мечтаю просто тебя обнять,

Но разве ж тебе когда-нибудь это было небезразлично ?

Пора прекращать мне уже быть фанатиком.

Поклоняться твоему существу, как идолу...

— Здравствуй...

— И вам наше, от души, с бантиком!

И знаешь, я ей очень завидую.

Нет, я уже не хочу быть романтиком,

А пишу, как всегда, по инерции.

Злюсь, но старательно не подаю виду я.

Мне, ведь, вроде уже давно все равно.

Ты и сам знал, что ты не единственный,

Но вся та толпа, что за мной рвется неистово

Не стоит и твоего мизинца.

— Ах, о чем это я ?

Нет, милый, я совсем не утрирую.

Это — вся наша с тобой вопиющая разница.

Кто-то играется ,

а кто-то места не находит себе по ночам ...

прощай...